«Primero vinieron a por los socialistas, y yo no dije nada, porque no era socialista. Luego vinieron a por los sindicalistas, y yo no dije nada, porque no era sindicalista. Después vinieron a por los judíos, y yo no dije nada, porque no era judío. Finalmente vinieron a por mí, y ya no quedaba nadie que pudiera defenderme». —Martin Niemöller

     El pasado diciembre, mis padres, mi hermana y yo hicimos nuestro viaje anual a Washington D. C. para pasar allí unos días. Empezamos con lo típico: dar un paseo por Georgetown, visitar el National Mall e ir al Museo Nacional de Historia. Sin embargo, esta vez fue diferente a todos nuestros otros viajes. Esta vez, también visitamos el Museo Nacional del Holocausto.

     Cuando llegamos al museo, lo único que veía eran guardias de seguridad apostados en cada puerta, vigilando a todos los que entraban. Luego tuvimos que pasar por un detector de metales, donde nos obligaron a quitarnos los zapatos y a colocar todos nuestros dispositivos electrónicos en una bandeja para que pasaran por el escáner. Los guardias registraban y examinaban minuciosamente todo y a todos los que entraban en el museo. 

     Una vez que todos pasamos el control de seguridad, nos trasladamos a una nueva sala con una estantería que parecía estar llena de pasaportes. Los trabajadores nos indicaron que cogiéramos uno de los folletos y lo leyéramos. Cada folleto contaba la historia de una persona que había vivido y pasado por el Holocausto. Al instante, se me hizo un nudo en la garganta y tuve que contener las lágrimas. Apenas llevábamos dos minutos en el museo y ya estaba siendo una experiencia muy significativa. 

     Poco después, nos subieron a todos a un ascensor para llevarnos a la parte propiamente dicha del museo. Los trabajadores nos dijeron que había cuatro plantas y que, a medida que fuéramos bajando por cada una de ellas, se nos iría contando la historia del Holocausto en orden cronológico. En cuanto se abrieron las puertas del ascensor, vi en la pared unas imágenes espantosas de cadáveres alrededor de una hoguera. El terror y la conmoción absolutos que me invadieron me hicieron romper a llorar. Nunca había visto algo tan inhumano y repugnante, y esa imagen sigue grabada en mi mente.

     A medida que avanzábamos por el museo, las paredes se llenaban de textos e imágenes que describían los acontecimientos previos al Holocausto, el Holocausto en sí mismo y sus consecuencias y repercusiones en el mundo posterior. Había paredes completamente cubiertas de arriba abajo con los nombres de personas que habían vivido el Holocausto. Ver tantos nombres no solo me trajo de vuelta la tristeza, sino que también me enfureció. ¿Cómo pudo suceder algo así? ¿Cómo pudo la gente APOYAR que sucediera algo así? Me quedé, y sigo estando, absolutamente desconcertada ante el hecho de que personas que sabían lo que estaba pasando no hicieran nada para detenerlo. Las emociones que me invadieron mientras continuaba mi recorrido por el museo eran como ninguna que hubiera sentido antes.

     Había una sala entera, construida como un rascacielos, con imágenes que partían del propio suelo y se extendían muy por encima de la cabeza de cualquiera. Todo lo que se veía eran fotos. Pero estas fotos eran diferentes de todas las demás que habíamos visto hasta ese momento. Estas imágenes no eran del Holocausto. Eran imágenes de personas y sus familias antes del Holocausto. La gente que aparecía en ellas parecía contenta y feliz, y me dolió mucho ver que esas personas inocentes fueron torturadas y asesinadas sin otra razón que el hecho de ser judías.

     Cuando la exposición estaba llegando a su fin, entré en la última sala y vi velas colocadas a lo largo de todas las paredes. Algunas estaban encendidas y otras no. Mi hermana y yo dimos una vuelta para ver para qué servía la sala. Enseguida nos dimos cuenta de que en las paredes estaban escritos los nombres de algunos campos de internamiento, con las velas debajo; las velas estaban allí para recordar a quienes fueron asesinados durante el Holocausto. Algo dentro de mí me impulsó a recorrer la sala para encender una vela junto al nombre de cada campo de internamiento. 

     Ese momento, aunque terriblemente triste, me hizo sentir orgullosa de ser judía. Es mi responsabilidad ayudar a mantener vivos los recuerdos y el legado de todas esas personas. Como judía, es mi deber educar a los demás sobre el Holocausto para que nunca vuelva a ocurrir. Siempre me he sentido cerca de mis raíces judías, pero este museo me ha acercado aún más a quien soy; me ha enseñado a no renegar nunca de quién soy. El Museo Nacional del Holocausto ha cambiado mi vida para siempre, y siempre lo recordaré, junto con las emociones que me hizo sentir.